Paranoid Maiden

Últimamente me ha dado por leer un montón de libros a la vez. Creo que estoy leyéndome unos ocho o así. uno de ellos es Buenos Presagios, de mi autor favorito, Neil Gaiman y otro autor que también me gusta bastante, Terry Pratchet. Es un libro de lo más ilirante y entretenido, espero poder hacer una reseña sobre él. De momento, quiero dejaros con un fragmento que me ha llamado bastante la atención. Creo que lleva bastante razón y me ha dado qué pensar. Aquí os dejo con él. Crowley siempre supo que estaría por allí cuando se terminara el mundo, porque era inmortal y no tendría otra alternativa. Pero esperaba que aquello quedara muy, muy lejos.  Porque la gente le caía bien. Lo cual era un defecto considerable para un demonio.  Él trataba de hacer desgraciadas sus breves vidas porque era su trabajo, pero no podía imaginar nada peor, ni de lejos, que lo que ellos mismos inventaban. Era como si tuvieran un don para ello. Formaba parte de ellos, en cierto modo. Nacían en un mund...

  Quizá la mayor facultad que posee nuestra mente sea la capacidad de sobrellevar el dolor. El pensamiento clásico nos enseña las cuatro puertas de la mente, por las que cada uno pasa según sus necesidades.  La primera es la puerta del sueño. El sueño nos ofrece un refugio del mundo y de todo su dolor. El sueño marca el paso del tiempo y nos proporciona distancia de las cosas que nos han hecho daño. Cuando una persona resulta herida, suele perder el conocimiento. Y cuando alguien recibe una noticia traumática, suele desvanecerse o desmayarse. Así es como la mente se protege del dolor: pasando por la primera puerta.  La segunda puerta es la puerta del olvido. Algunas heridas son demasiado profundas para curarse, o para curarse deprisa. Además, muchos recuerdos son dolorosos, y no hay curación posible. El dicho del que el tiempo lo cura todo es falso. El tiempo cura la mayoría de las heridas. el resto están escondidas detrás de esta puerta.   La tercera es la pu...

-El día que empezamos a preocuparnos por el futuro, es el día que dejamos atrás nuestra infancia. - Un poeta es una músico que no sabe cantar. Las palabras tienen que encontrar la mente de un hombre si pretenden llegar a su corazón, y la mente de algunos hombres es lamentablemente pequeña. La música llega al corazón por pequeña o acérrima que sea la mente de quién la escucha.